на самом деле, сейчас этот дневник похож на кучу обрывков бумаги. лоскутков, исписанных мелким почерком очень плотно, на которых ни начала, ни конца, только заметки, прозрения, стихи, ощущения, записки на будущее и купить хлеба. это объяснимо. это из-за меня.
потому что я себе сейчас - да и вообще довольно давно - напоминаю птицу, которая никогда не умела летать. и вот я в воздухе, и мне уже не стать другим, и дальше только вперёд, назад не вернуться, не сделать бывшее не бывшим, а узнанное - не знанным, но техника полёта и ощущения от него пока обрывочны, хаотичны и беспорядочны. постоянные провалы в воздухе, крылья подламываются, лапы мешают.
если же обойтись без настроенческих метафор - я сейчас в ситуации, которая даёт мне шанс быть собой. совершенно, до мозга костей собой, вести себя и реагировать без какой бы то ни было корректировки в соответствии с избранным мной социумом и с общим социумом. даёт мне решать проблемы совершенно самостоятельно без даже надежды на поддержку больше, чем словом. я могу осуществлять то, подо что я заточен, действительно заточен, изначально. к чему всё это шло и по идее должно было прийти. вот только я никогда так не жил, не делал, не чувствовал. я никогда не видел мир так, как я бы его видел, будь я единичен. и поэтому я не знаю, какой я, кто я, что я, что со мной, и как я это могу выразить, я тоже не представляю. и поэтому я пробую то одно, то другое, сохраняю всё на всякий случай, чтобы потом проанализировать.
я не определился. всё просто.