утро началось мило и весело, хоть и с "ливневыми дождями", но потом вдруг над кастрюлей супа меня догнала какая-то ядовитая злоба
говорят, что стихи растут не из сора, а из недотраха, что мы вечно любим одних, женимся на третьих, а вторые вообще любят нас, когда нам не надо, а потом каждый хоть раз говорит: "господи, как получилось, что я дошёл до этого ада?" ну да. и правда.