Смыслообразование.У меня на столе стоят разбитые песочные часы. Песочные часы, которые нельзя превернуть. Прости, друг, это вышло случайно. У меня в голове барахлят какие-то важные шестерни, кажется, они идут в другую сторону. В жизни каждого должно быть то, ради чего можно... всё? Или хотя бы просто жить. Чему отдаёшься без остатка и веришь не прекословя. Всё остальное - тоже важно, но это - важнее всего, интереснее всего, это необходимо. За это можно бороться, это можно изучать, отстаивать, над этим можно размышлять и строить всю вселенную вокруг. Каждый выбирает по себе. У меня нет ничего подобного, потому что всё я довожу в уме до логического конца, и всё имеет этот чёртов конец, а нечто конечное не может для меня быть настолько смыслообразующим, потому что то, что более конечно, чем я - не может быть ориентиром для меня. То, вокруг чего творить, за что в кровь и в сопли, этого нет, и моя жизнь кажется мне ненастоящей, кукольной, бессмысленной. Мне бы так хотелось поверить - но во что?
В жизнь? Как Ходжа Насреддин? Может быть это - мой последний шанс?
Почему я живу у себя в голове? Потому что в реальном мире я быстро сольюсь. Или сопьюсь. Варианты.